HISTÓRIA AMERICANA
Arquivo 30Dias 12 - 2000
Memória de uma época
Neste artigo, o renomado editorialista do La Stampa retorna
aos dias da morte do presidente John F. Kennedy. Ele relata alguns detalhes
pouco conhecidos, como uma carta de condolências que tocou profundamente seu
irmão Robert: era de um padre que citou uma passagem de São Paulo.
por Igor Man
Os Estados Unidos finalmente têm um presidente. George Bush
e Dick Cheney podem não conseguir nos fazer esquecer que venceram por uma
margem irrisória de votos populares, mas, nos Estados Unidos, no momento em que
o presidente, seja ele quem for, banal ou grandioso, toma posse, naquele exato
momento, uma aura de sacralidade o envolve. E ele (um tolo ou um intelectual)
é o presidente.
Então, tudo bem. Negócios como sempre? Na verdade, não. A questão é que até os Estados Unidos não são mais os mesmos: a história é um rolo compressor que às vezes aniquila os justos.
Assim acontece que o velho repórter se refugia numa nostalgia fácil,
mas importante . Para lembrar, isto é, uma América diferente, mesmo que
dividida como está agora; para celebrar a memória de um jovem presidente
irrepetível. Assassinado. O presidente da Nova Fronteira, ele: John Fitzgerald
Kennedy. Aconteceu há trinta e sete anos, em novembro.
Era 22 de novembro de 1963, uma sexta-feira. A notícia do
assassinato de John Fitzgerald Kennedy (JFK) causou um curto-circuito nas pessoas
de bem, com três g's .
Em Dallas, naquele dia, um vestígio de "verão indiano" trouxe sol. Uma tempestade inundou a noite, então o clima estava ameno, até mesmo doce. "Foi um grande dia", diria John Connally, o governador do Texas, que viajava no carro de Kennedy e ficou ferido, aos repórteres quatro dias após o assassinato. Ele diria isso de sua cama de hospital, em uma entrevista coletiva: "Foi um grande dia. A multidão já era enorme em Fort Worth: em Dallas, ficamos impressionados com o entusiasmo. Minha esposa, na Elm Street, virou-se para Kennedy e disse: 'Sr. Presidente, o senhor não pode dizer que o povo de Dallas não o ama e o admira'. Kennedy inclinou-se para minha esposa e disse: 'Claro que não, Sra. Connally'."
Alguns
momentos depois, o primeiro tiro foi disparado. JFK caiu para a frente,
silenciosamente. Quando Connally virou a cabeça para a esquerda, ele também foi
atingido: "Meu Deus", gritou, "eles estão matando todos nós
aqui." O terceiro tiro foi disparado e o presidente caiu para trás, atingido
novamente. "Meu Deus, eles o mataram", gritou Jacqueline Kennedy,
instintivamente se jogando no capô do Lincoln conversível azul de seis lugares,
como se quisesse pegar o solidéu do marido. Rufus Youngblood, um agente do
Serviço Secreto de 29 anos, pulou no carro, empurrou Jacqueline para o chão e,
com os braços estendidos, jogou-se sobre ela e o presidente para protegê-los.
Ele gritou para o motorista levá-los às pressas para o hospital. Segurando a
cabeça mutilada do marido nas mãos, Jacqueline gemeu: "Jack... Jack".
No espaço de sete segundos, a grande alegria se transformou em uma terrível
tragédia.
No Hospital Parkland, a chegada da limusine presidencial
desencadeou o caos. JFK respirava. Mal, mas respirava. A equipe médica liderada
pelo Dr. Malcolm Perry, no entanto, registrou um eletroencefalograma plano e
ainda assim estragou o procedimento com transfusões, traqueotomia e massagem
cardíaca. No corredor da sala de espera, os policiais lutaram para passar pelos
fotógrafos e repórteres. Uma enfermeira histérica barrou a passagem de
Jacqueline. "Sou a esposa do presidente, preciso entrar", gritou ela.
"Ninguém entra aqui, são as regras", gritou a enfermeira por sua vez,
e quando Jacqueline tentou empurrá-la, ela lhe deu um soco no estômago. O terno
rosa de Jacqueline estava manchado com o sangue do marido. O rímel, dissolvido
pelas lágrimas, manchava seu rosto como mulheres no Sudão atingidas por um
súbito luto com um pedaço de cortiça defumada. Às 13h (horário local) do dia 22
de novembro, o Dr. Malcolm Perry informa Jacqueline que seu marido, John
Fitzgerald Kennedy, presidente da New Frontier, está morto. Menos de uma hora
se passou e Lee Harvey Oswald é preso.
Ao revistar o prédio de onde os tiros teriam sido disparados, o Depósito Municipal de Livros, a polícia descobre que um dos funcionários, Oswald, está desaparecido. "Todos os carros: parem um homem branco, por volta dos 30 anos, cabelo castanho, com cerca de 1,70 m". Cuidado: ele pode estar armado." Ele está, e atira e mata o policial J.D. Tippit que o havia parado. Ele dispara um Smith & Wesson .38 quase em frente ao Teatro Texas, onde estão exibindo um filme de guerra. Oswald entra, depois de pagar o ingresso, sentado na quarta fileira, perto da saída de emergência. É no teatro que ele é preso. Pressionado, Oswald nega. Tudo. Mas uma fotografia dele aparece em rápida sucessão, mostrando o jovem de 24 anos ("Ex-fuzileiro naval – atirador de elite – pró-comunista, pró-Castro, que foi para a URSS 'pela fé' e, estranhamente, retornou aos EUA com uma esposa russa") brandindo um rifle Carcano calibre .65 idêntico ao encontrado no sexto andar do Armazém.
Além disso, o FBI revela uma impressão digital deixada por Oswald no rifle; fios de sua camisa encontrados no ferrolho; e um mapa da rota presidencial, marcado com um marcador. Há o suficiente Provas para o chefe de polícia de Dallas, Will Fritz, dizer aos repórteres: "Ele é o assassino. Caso encerrado." (Oswald continua um mistério. Ele pode ter sido o atirador, mas ainda acho que não foi só naquela maldita sexta-feira.) Às 4 da manhã de 23 de novembro, o procurador-geral Robert F. Kennedy prestou suas últimas homenagens ao irmão, o presidente. Os pobres agentes funerários fizeram o possível, mas JFK "parecia um boneco de plástico", então Bob ordenou que o caixão fosse exposto na Sala Leste trancada. "Eles não podem vê-lo assim", disse ele. Bob ficou arrasado. Charles Spalding, um velho amigo, o forçou a tentar dormir algumas horas. Deu-lhe um tranquilizante, e Bob suspirou: "Meu Deus, isso é terrível. E pensar que as coisas pareciam estar indo bem, ele teria conquistado um segundo mandato." Atrás da porta da Sala Lincoln, Spalding ouviu RFK soluçar: "Por quê, meu Deus?" Bob e o próprio JFK temiam a viagem de campanha a Dallas. Na véspera da eleição, panfletos com a fotografia do presidente e as palavras "Procurado por Traição" foram distribuídos no arrogante "Big D".
O ex-general Edwin Walker, derrotado na eleição para governador, hasteou a bandeira a meio mastro, de cabeça para baixo, "contra o bastardo irlandês papista". Na manhã do crime, no Dallas Morning News Um anúncio de página inteira apareceu, pago pelo Sr. Bernard Weissman, acusando JFK de conluio com Gus Hall, líder do Partido Comunista Americano. Rico, orgulhoso, presunçoso, porém refinado, Dallas derrotou Adlay Stevenson em abril de 1963, interrompendo seu comício. O cérebro por trás de Dallas sempre foi John Wayne, e a Sociedade John Birch, abertamente nazifascista, prosperou no "Big D".
Em 1961, a Liga da Juventude conseguiu impedir uma exposição
de Picasso, um "artista politicamente contaminado". E havia "suspeitas
bem fundamentadas" de que a mão comprida de Jimmy Hoffa estava apertando a
da máfia local no Carousel, uma boate administrada por Eva Rubenstein e seu
irmão Sparky (também conhecido como Jacob Rubenstein). Este era ninguém menos
que o Jack Ruby que, sem ser perturbado, mataria Oswald no porão da polícia de
Dallas enquanto dois policiais levavam o "assassino oficial" de JFK
para a van da prisão do condado. (Aliás, Oswald morreu sem poder falar com seu
advogado, apesar de ter implorado por esse direito.)
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