TEMPO DE PÁSCOA
retirado do nº 03 – 2006, Revista 30Dias
Três Meditações sobre o Sábado Santo por Joseph Ratzinger
A Angústia da Ausência. Meditações sobre o Sábado Santo
Por Cardeal Joseph Ratzinger
PRIMEIRA MEDITAÇÃO
Em nosso tempo, ouvimos falar cada vez mais insistentemente da morte de Deus. Pela primeira vez, em Jean Paul, ela surge apenas como um pesadelo: Jesus morto anuncia aos mortos, do alto do mundo, que em sua jornada para o além não encontrou nada, nem o céu, nem um Deus misericordioso, mas apenas o nada infinito, o silêncio do vazio profundo.
Ainda é um sonho horrível que é deixado de lado, gemendo ao despertar, como um sonho, mesmo que jamais se possa apagar a angústia sofrida, que sempre esteve à espreita, escura, nas profundezas da alma. Um século depois, em Nietzsche, ela se manifesta como uma seriedade mortal num grito estridente de terror: "Deus está morto! Deus permanece morto! E nós o matamos!" Cinquenta anos depois, falamos disso com distanciamento acadêmico e nos preparamos para uma "teologia depois da morte de Deus", olhamos ao redor para ver como podemos prosseguir e encorajamos os homens a se prepararem para tomar o lugar de Deus.
O terrível mistério do Sábado Santo, seu abismo de silêncio, adquiriu,
assim, uma realidade esmagadora em nosso tempo. Pois este é o Sábado Santo: o
dia do ocultamento de Deus, o dia daquele paradoxo inaudito que expressamos no
Credo com as palavras "desceu ao inferno", desceu ao mistério da
morte. Na Sexta-feira Santa, ainda podíamos contemplar o transpassado. O Sábado
Santo está vazio, a pesada pedra do novo túmulo cobre o falecido, tudo acabou,
a fé parece ser definitivamente desmascarada como fanatismo. Nenhum Deus salvou
este Jesus que se fez passar por seu Filho. Podemos ficar tranquilos: os
prudentes que antes hesitavam um pouco em seus corações sobre se talvez pudesse
ser diferente, provaram estar certos. Sábado Santo: o dia do sepultamento
de Deus; não é este o nosso dia, de uma forma impressionante? Não estará o
nosso século a começar a ser um grande Sábado Santo, um dia da ausência de
Deus, em que até os discípulos sentem um vazio gélido no coração que se alarga
cada vez mais, e por isso se preparam, cheios de vergonha e angústia, para
regressar a casa e partir, sombrios e destruídos no seu desespero, rumo a
Emaús, completamente alheios ao facto de aquele que pensavam estar morto estar
entre eles? Deus está morto, e nós matámo-lo: compreendemos
verdadeiramente que esta frase é retirada quase literalmente da tradição
cristã, e que muitas vezes, na nossa Via Sacra,
Repetimos algo semelhante sem perceber a tremenda gravidade do que estávamos dizendo? Matamos-o, aprisionando-o na casca obsoleta de pensamentos habituais, exilando-o numa forma de piedade desprovida de realidade e perdida no mero turbilhão de clichês ou tesouros arqueológicos; matamo-lo através da ambiguidade de nossas vidas, que também lançou um véu de trevas sobre ele: pois o que poderia tornar Deus mais problemático neste mundo do que a natureza problemática da fé e do amor de seus fiéis?
A escuridão divina deste dia, deste século que se torna cada vez mais um Sábado
Santo, fala à nossa consciência. Nós também estamos lidando com ela. Mas,
apesar de tudo, ela contém algo consolador. A morte de Deus em Jesus Cristo é,
ao mesmo tempo, uma expressão de sua radical solidariedade conosco. O mistério
mais obscuro da fé é, ao mesmo tempo, o sinal mais claro de uma esperança
ilimitada. E mais uma coisa: somente através do fracasso da Sexta-feira Santa,
somente através do silêncio mortal do Sábado Santo, os discípulos puderam ser
levados a compreender quem Jesus realmente era e o que sua mensagem realmente
significava. Deus teve que morrer por eles para que pudesse verdadeiramente
viver neles. A imagem que haviam formado de Deus, na qual tentaram forçá-lo a
existir, teve que ser destruída para que, através dos escombros da casa
arruinada, pudessem ver o céu, o próprio Deus, que permanece sempre
infinitamente maior. Precisamos do silêncio de Deus para experimentar novamente
o abismo de sua grandeza e o abismo de nosso nada que se abriria se ele não
estivesse presente.
Há uma cena no Evangelho que antecipa de forma impressionante o silêncio do Sábado Santo e, assim, surge mais uma vez como um retrato do nosso momento histórico. Cristo dorme num barco que, fustigado por uma tempestade, está prestes a afundar. O profeta Elias já havia zombado dos sacerdotes de Baal, que em vão clamavam ao seu deus para que lançasse fogo sobre o sacrifício, incitando-os a gritar ainda mais alto, caso o seu deus estivesse dormindo. Mas Deus não dorme de verdade? A zombaria do profeta não afeta, em última análise, também os crentes no Deus de Israel que viajam com ele num barco que afunda? Deus dorme enquanto as suas coisas estão prestes a afundar — não é esta a experiência das nossas vidas?
A Igreja, a fé, não se assemelha a um pequeno barco prestes a afundar, lutando em vão contra as ondas e o vento, enquanto Deus está ausente? Os discípulos clamam em extremo desespero e sacodem o Senhor para que o acorde, mas ele parece admirado e repreende a sua falta de fé. Mas será diferente para nós? Quando a tempestade passar, perceberemos quão tola era a nossa pequena fé. E, no entanto, ó Senhor, não podemos deixar de te abalar, Deus que estás silencioso e adormecido, e clamar a ti: Desperta, não vês que estamos afundando?
Desperta, não permitas que a escuridão do Sábado
Santo dure para sempre, permite que um raio da Páscoa ilumine também os nossos
dias, acompanha-nos enquanto caminhamos desesperadamente para Emaús, para que
os nossos corações sejam inflamados pela tua presença. Tu que guiaste secretamente
os caminhos de Israel para finalmente ser um homem entre os homens, não nos
abandones na escuridão, não permitas que a tua palavra se perca no grande
desperdício de palavras destes tempos. Senhor, dá-nos o teu auxílio, pois sem
ti afundaremos.
Amém.
Fonte: https://www.30giorni.it/
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