Arquivo 30Dias 12 - 2003
As poucas coisas simples na vida de um padre
O Bispo de Civitavecchia-Tarquinia relembra seus cinquenta
anos de sacerdócio. Os encontros que moldaram sua vida cristã, a importância da
oração, dos sacramentos e da obediência.
por Girolamo Grillo
Em 25 de abril de 1953, com apenas 22 anos e meio, fui
ordenado sacerdote.
Devo dizer, antes de tudo, que, apesar das dificuldades
naturais de todo menino e adolescente, minha resposta inicial ao chamado de
Deus à consagração como seu sacerdote não foi difícil. De fato, verdadeiras
dificuldades sempre surgem ao longo da jornada subsequente, especialmente
quando olhamos para trás, sob a perspectiva da vida. É justamente então que
acontece (mas creio que algo semelhante acontece com todos, não apenas com as
almas consagradas) que, às vezes, embora permaneçamos alegres e sem arrependimentos,
os erros, os cansaços, as derrotas, os fracassos dos muitos planos humanos –
quase sempre anulados pelos divinos –, bem como o desgaste do tempo, pesam
sobre a alma de cada apóstolo do Senhor.
Cinquenta anos atrás, eu, como se costuma dizer, decolei de
cabeça: "Vou te mostrar como se faz", pensei. "Eles, os velhos,
nunca entenderam nada." Mas um dia (e hoje, para dizer a verdade, isso me
acontece todos os dias), como o profeta Elias, recolhendo-me em mim mesmo e
colocando-me diante do Senhor, me vi murmurando: "Basta, Senhor! Tira-me a
vida, pois não sou melhor do que meus pais" ( 1 Reis 19:4).
Para ser honesto, devo dizer que, na minha vida sacerdotal,
o que aconteceu com Elias aconteceu e continua acontecendo: minha verdadeira
resposta e meu verdadeiro compromisso só vieram depois. Não há nada de estranho
em tudo isso, no entanto. Não se trata, de fato, de uma contraindicação; antes,
sou a descoberta ardente da minha incapacidade fundamental, da minha presunção
de ser capaz de agir apenas com minhas capacidades intelectuais e morais. Não
posso esconder o fato de que comecei esta jornada a cavalo, mas, depois de um
longo galope, descobri que mesmo meu andar brilhante, em muitos aspectos,
escondia uma grande fragilidade.
Da minha ordenação sacerdotal aos 22 anos e meio (precisava
da mais rigorosa dispensa canônica, porque antes dos 24, mesmo naquela época,
não era possível ser padre), lembro-me também de que, antes de dizer sim, eu
tinha muito medo. E meus diretores espirituais (eu tinha dois na época: um no
seminário, um jesuíta, sobrinho de Bartolo Longo, e depois meu querido Padre
Francesco Mottola), quando lhes falei e disse: "Mas não vou
conseguir", responderam: "Não duvidem, olhem sempre para a frente".
Hoje, meio século depois, devo dizer que, considerando tudo, eu realmente consegui, mesmo que às vezes com grande dificuldade, mas consegui. Não só isso, mas sempre conservei uma grande alegria no coração. E se eu tivesse dito não naquela época, certamente já teria sentido um grande remorso.
Meu cinquentenário não pretende ser uma celebração, mas simplesmente um
lembrete dos meus deveres negligenciados, especialmente para pedir perdão pelas
inúmeras omissões destes anos. Entre estas, a que mais me consterna é a falta
de uma lembrança orante e adequada daqueles que, ao longo destas décadas, me
amaram e me enriqueceram com o seu exemplo: os meus pais, os meus mestres, os
meus companheiros, os meus superiores e, especialmente, os meus diretores
espirituais, as muitas almas maravilhosas que o Senhor espalhou pelo meu
caminho, os meus sacerdotes, que, com o seu exemplo, sempre procuraram atenuar
as minhas deficiências.
Há uma voz na minha vida que ecoa continuamente dentro de mim, com uma pergunta incessante: "Por que não rezaste? Como deverias ter rezado? Deverias ter rezado por aqueles que rezam e por aqueles que não rezam, mas em vez disso não o fizeste." Peço-te perdão, portanto, ó Senhor, porque a oração nem sempre foi uma fonte de luz para mim no meu apostolado, pela conversão dos pecadores, pelas almas mais perfeitas no caminho de Deus.
Peço-te perdão porque não fui um verdadeiro guia na oração (todo sacerdote deve
ser um homem de oração e um homem que guia na oração), porque nem sempre ajudei
aqueles que me confiaram suas dores a se libertarem das ilusões do
amor-próprio.
Peço-te perdão, Senhor, porque, nestes cinquenta anos, não
fui de modo algum o sal da terra, a luz do mundo, o olho que ilumina o corpo da
tua Igreja e a boca que pronuncia corajosamente a Palavra de Deus. Peço-te
perdão, enfim, por todas as promessas quebradas. Não posso enumerá-las; são
infinitas.
Ainda haverá tempo para reparar as muitas coisas deixadas
por fazer ou mal feitas? Não sei, mas tenho grande esperança na ajuda de Maria,
que, ao longo dos anos, nunca me abandonou. Muitas vezes a invoco como a invoco
neste momento: Mater mea, fiducia mea!
Minha primeira mestra na fé foi minha mãe
Pode-se dizer que, do colo dela, aprendi a conhecer o
Senhor. Fiz minha Primeira Comunhão aos cinco anos e meio, preparada por minha
mãe. Incrível! Eu sabia ler e escrever, e um dia, vendo que minha mãe comungava
quase diariamente, aproximei-me do corrimão do altar com ela e gritei:
"Por que não eu?". Foi assim que meu pároco permitiu que minha mãe me
deixasse comer Jesus, como eu havia lhe dito.
Minha mãe foi minha primeira catequista e ela mesma me
apresentou ao meu primeiro pároco (que morreu muito jovem), quando eu tinha
apenas quatro anos. Ele era um padre que, segundo minha mãe, tinha um buraco na
mão; isto é, dava tudo aos pobres. Ele adorava brincar com crianças. Com ele —
ainda me lembro — eu amassava barro para construir casinhas. Ele morreu
repentinamente.
Ainda vejo seu caixão. Ele queria ser carregado para o
cemitério por todas as pessoas em um caixão feito de quatro tábuas sem
polimento, como as dos nossos abrigos contra terremotos. Um caixão de madeira
rústica, sobre o qual havia uma grande palmeira. Aquele padre me conquistou;
ele era um modelo poderoso. E, de fato, perguntei imediatamente à minha mãe:
"O que devo fazer para me tornar como aquele padre?" É como a
conversa de uma criança com sua mãe. Minha mãe respondeu: "Só há uma coisa
a fazer." "O quê?", perguntei. E ela disse: "Reze. Você
deve rezar muito, e eu rezarei por você." Ela me falava muito sobre Nossa
Senhora, pois era uma grande devota de Maria; foi ela quem me incutiu esse amor
por Nossa Senhora. Então, para mim, não foi difícil ouvir o primeiro chamado,
porque imediatamente tive um grande modelo; eu queria ser como aquele padre.
Talvez a vocação tenha nascido no coração da minha mãe. Acho
que ela deve ter rezado muito. Sejamos claros: ela sempre me deixou livre. Só
uma vez ela chorou, quando perdi meu olho esquerdo, e pensou que, por causa
disso, eu nunca seria aceito no seminário. Ela também rezava naquela época.
Mamãe tinha apenas uns quarenta anos quando fui ordenado padre. Tanto que o
bispo que impôs as mãos sobre mim para me ordenar, quando lhe apresentaram
mamãe, insistiu que ela era minha irmã. Mas na Calábria, onde nasci, as pessoas
se casavam cedo naquela época. E eu fui o primeiro de dez filhos, dos quais
apenas cinco chegaram à idade adulta. Até meu pai, que por muitos anos tentou
me convencer a desistir da minha jornada rumo ao sacerdócio, estava feliz
naquele dia.
Meu pai trabalhou na América como imigrante por muitos anos.
Ele estava lá quando eu nasci. Hoje, sempre me emociono ao ver tantos
imigrantes lavando janelas nas ruas, porque meu pai deve ter sido um pouco como
eles. Quando, muitos anos depois, viajei para a América, fiquei comovido com a
visita à fábrica, agora fechada e em ruínas, onde meu pai, trabalhando entre as
peças de ferro fundido, contraiu a grave doença que o levaria à morte.
É assim que me lembro dos meus pais, por quem talvez eu não tenha rezado e não
rezo o suficiente. Tenho certeza, porém, de que eles rezam por mim. De fato,
converso frequentemente com eles, recorro a eles constantemente nos momentos
difíceis, porque, como eles já são parte de mim no Eterno, me sinto muito
próximo deles.
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